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En 12º y 12º BI. Dentro de la poesía de los años 50 tenemos dos grandes autores Blas de Otero y Gabriel Celaya. Incluyo algunos poemas de ellos.
Hombre
Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.
Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser —y no ser— eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
¿Dónde está Blas de Otero? Está dentro del sueño, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está en medio del viento, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está cerca del miedo, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está rodeado de fuego, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está en el fondo del mar, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está con los estudiantes y obreros, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está en la bahía de Cienfuegos, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está en el quirófano, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está en Vietnam del Sur, invisible entre los guerrilleros.
¿Dónde está Blas de Otero? Está echado en su lecho, con los ojos abiertos.
¿Dónde está Blas de Otero? Está muerto, con los ojos abiertos.
Crecida
Con la sangre hasta
la cintura, algunas veces
con la sangre hasta
el borde de la boca,
voy
avanzando
lentamente, con la
sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este
viejo suelo, sobre
la tierra hundida en
sangre,
voy
avanzando lentamente,
hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando
sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un
barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas
veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre
roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos
los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja
represada,
mis pies
pisan sangre de
hombres vivos
muertos,
cortados de repente,
heridos súbitos,
niños
con el pequeño
corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y
no me deja ver,
no
veo más que sangre,
sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay
más que
sangre.
Traigo una rosa en
sangre entre las manos
ensangrentadas.
Porque es que no hay más
que sangre,
y una horrorosa sed
dando gritos en medio
de la sangre.
Blas de Otero
Ángel fieramente humano.
Lástima
Me haces daño, Señor.
Quita tu mano
de encima. Déjame con
mi vacío,
déjame. Para abismo,
con el mío
tengo bastante. ¡Oh
Dios!, si eres humano,
compadécete ya, quita
esa mano
de encima. No me
sirve. Me da frío
y miedo. Si eres
Dios, yo soy tan mío
como tú. Y a
soberbio, yo te gano.
Déjame. ¡Si pudiese
yo matarte,
como haces tú, como
haces tú! Nos coges
con las dos manos,
nos ahogas. Matas
no se sabe por qué.
Quiero cortarte
las manos. Esas manos
que son trojes
del hambre, y de los
hombres que arrebatas.
Blas de Otero
Redoble de conciencia.
De Gabriel Celaya de
Cantos Iberos (1955)
LA POESÍA ES UN ARMA
CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se
espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se
sigue más acá de la conciencia,
fieramente
existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que
golpea las tinieblas,
cuando se miran de
frente
los vertiginosos ojos
claros de la muerte,
se dicen las
verdades:
las bárbaras,
terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los
pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden
ritmo,
piden ley para aquello
que sienten excesivo.
Con la velocidad del
instinto,
con el rayo del
prodigio,
como mágica
evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí
mismo.
Poesía para el pobre,
poesía necesaria
como el pan de cada
día,
como el aire que exigimos
trece veces por minuto,
para ser y en tanto
somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a
golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien
somos,
nuestros cantares no
pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el
fondo.
Maldigo la poesía
concebida como un lujo
cultural por los
neutrales
que, lavándose las
manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de
quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las
faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y
cantando más allá de mis penas
personales, me
ensancho.
Quisiera daros vida,
provocar nuevos actos,
y calculo por eso con
técnica qué puedo.
Me siento un
ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros
a España en sus aceros.
Tal es mi poesía:
poesía-herramienta
a la vez que latido
de lo unánime y ciego.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.
Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.
¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.
No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: morir.
La hija de Arbigorriya (1975)
BIOGRAFÍA
No cojas la cuchara con la mano izquierda.No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.
Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.
¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.
No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: morir.
La hija de Arbigorriya (1975)
Tras ellos expongo la antítesis, el Postismo, con Carlos Edmundo de Ory y su poesía personal en Amo a una mujer de larga cabellera
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